“¿La vida es irónica, no? Un día una persona tiene un laberinto de problemas complicados e insolubles y en un abrir y cerrar de ojos, los nubarrones se van y puedes disfrutar de una vida decente otra vez”.
Irrational Man.
Tienen que saber que en mis palabras ya no hay limites, porque en mis días ya no los hay. Puedo decir que con las palabras tengo mayor seguridad de ser, porque afuera me entrego al imposible, y además con mucho gusto.
La historia de un país puede definirse en un día y la vida de un hombre puede desplegarse cuando la juventud deja el cuerpo y explica al alma.
Se encontraron en la ciudad gigante y en el mundo inmenso para darse cuenta inmediatamente de que su pequeño mundo entrelineas por fin tenía correspondencia. Llegaron hasta ahí recolectando pistas que ellos mismos habían dejado.
-Ella no tiene edad, sus ojos son infinitos. El lenguaje en ella fluye como un volcán incombustible: cuando habla siento como revientan las condiciones que nos hacen humanos y cuando calla siento como las apariencias desaparecen y pasamos a ser materia prima de la poesía.
No había tiempo ni para suspirar. Todos los lugares se convertían en pasos porque ya habían creado un refugio; tenían un sol de bolsillo. Sólo Avanzaban. Llevaban unos días juntos y el insomnio a él se le había quitado, más bien lo dominaba y podía hacerlo durar lo suficiente para verla soñar y despertar.
Él la miraba dormir y veía la nostalgia del futuro.
“Llegarás con el disfraz de cansada y vieja y lo tirarás en la llama fresca y eterna. Entonces saldrá tu sonrisa al flote de la noche, porque llegarás de noche, en la última, cuando sea el mutuo fin de las albas.
Todo será un monologo de cosas sabidas donde cincuenta años fueron una promesa, sin embargo, no escatimamos en contarnos cuanto nos hicimos falta cuando pesaba el desentendimiento.
Solos y obstinados.
Miel de melancolía.
Muchos años corren mirándonos en silencio, porque ese siempre será nuestro lenguaje.
Fueron todos los amantes abrazos, amiga mía, todos los pasos correctos y aún así nunca dejé de extrañarte y tú nunca dejaste de ponerte esbelta, porque cuando ésta noche entrabas por la puerta, vi como te acomodabas las alas”.
Ella descansa con intención de ninfa, permitiendo que se le pinte, que se le sueñe, que se le escriba. Es la conjunción de tres registros insumables:
Es Arte
Es Musa
Es Artista
Él sabe y disfruta esa confusión, se siente nuevamente parte de la belleza, se sienta al borde de la cama y habla con el sol latente tras la cordillera.
-¿Sabes? Pienso en lo difícil de tu eternidad, me conmueve que nunca puedas decir “Es suficiente, me marcho”, porque mírala, yo podría morir por mucho menos que su sonrisa.
¿A qué podría tenerle miedo el rey de reyes? Yo temo, déjame contarte, yo a ella le temo como un niño le teme a las marejadas que lo hacen feliz.
Mártir permanente, agradezco tu oficio y te pido que esperes para soltar tus rayos, deja que me prepare un poco más pues nunca me olvidaré de este día.
"Aire Fresco"
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